Miedo.

Con tu permiso Alejandro, voy a citarte: "a una mujer como tú, la desnudaría con palabras, la tocaría con el aliento, le haría el amor entre escritos, compartiríamos un orgasmo a la distancia..."

Pienso, pienso, pienso. Me aterra. ¿Si no existe nadie que me desnude de esa forma? ¿Sí sólo soy placer caminante?
¿Si ese es mi destino? ¿Qué pasa? ¿Sólo eso soy?
¿Si mi cuerpo, mi cara, mi ser, no son deseados? Pero no ese deseo sexual, me refiero al deseo que te hace pensar en nada más que eso, lo que añoras, donde mueres por acabarte ¿entiendes?
¿Sabes quién soy? Soy un vómito.
Me produzco asco. No me desnudes, no me toques, no me hagas el amor, no compartas tu orgasmo perfecto, no conmigo, no a mí, no acabes en mí...