Última noche fría

Apagué la luz, esta noche mi habitación está vacía... percibo sabor amargo, sé que se debe al miedo que hoy se acuesta conmigo. El cuerpo no entiende, desierto lo presento al espejo pero éste no lo reconoce, soy como un ser deshabitado, lloro, grito, la sangre me duele, la muerte me abraza... tomo aire, me repito "fuerza". Mi fría sombra me detiene, se aferra de mis piernas y no me deja ir... me siento débil, mis esperanzas están derramadas y buscan el abismo.. sin estímulo, ni ilusiones, el fuego mental me consume, soy la burla más débil y triste... suelto el suspiro roto, y el suspiro vaga... se van las horas, no les importa dejarme aún más sola, suplico que duerman conmigo para no despertar hasta que se les antoje, soy una loca imposible ahogada en una estéril agonía, me obligo a preguntarme... ¿tanto habrá de dañarme?

Mujer.

Hablemos de ella.

Una mujer no tiene principios. Ni finales.
Ella utiliza la larga cabellera como escudo, como ala de cuervo, como cuerdas para atar al más desdichado.
Una mujer utiliza una habitación como armario tallado por ángeles, se pasea y baila con el alma desnuda, descubre frente al espejo su cuerpo desierto sin verguenza...

Una mujer no se seca las lágrimas, todas las deja correr; una mujer cubre sus senos blancos, fantasía de más de uno, con el sostén con encaje cosido con la más fina aguja...
Ella también quiere ser alguien, ella disfruta una lluvia helada en contacto con sólo su misma piel...

Una mujer es fuego, es pureza y virginidad, es alma calcinada, es viento que mece las ramas y raíces del árbol del deseo, pero que corta la cara, es poema, verso y estribillo...

En una mujer no hay distancia entre cuerpo y vestido; una mujer usa el lápiz labial para escribir sus más sinceras memorias, una mujer es orgasmo y espasmo, una mujer posee dulce voz, como su espíritu, una mujer es un beso al aire y el más grande que lo cache...

Primera noche fría...

Aquella persona cuyo nombre empieza con M, cada noche fría piensa en ti, piensa en voz alta, carajo cómo me gustaría que estuvieras aquí, en el mismo lugar que ese muñeco simpático con nombre maldito, años atrás querido, ahora esperando una sentencia de muerte...
Esa persona cuyo nombre empieza con M te lleva en cada poro de su piel, reconoce enseguida tu aroma, te cuidó, te quiso, te adoró, ahora te ama, te ama, no soy quién para decirte, sólo me ha contado.. me ha contado.

Feliz cumpleaños.

Esta mañana él me sorprendió con un beso y este lindo detalle...

LMS.

...And fuck the rest. Together against the world.
J.

Miedo.

Con tu permiso Alejandro, voy a citarte: "a una mujer como tú, la desnudaría con palabras, la tocaría con el aliento, le haría el amor entre escritos, compartiríamos un orgasmo a la distancia..."

Pienso, pienso, pienso. Me aterra. ¿Si no existe nadie que me desnude de esa forma? ¿Sí sólo soy placer caminante?
¿Si ese es mi destino? ¿Qué pasa? ¿Sólo eso soy?
¿Si mi cuerpo, mi cara, mi ser, no son deseados? Pero no ese deseo sexual, me refiero al deseo que te hace pensar en nada más que eso, lo que añoras, donde mueres por acabarte ¿entiendes?
¿Sabes quién soy? Soy un vómito.
Me produzco asco. No me desnudes, no me toques, no me hagas el amor, no compartas tu orgasmo perfecto, no conmigo, no a mí, no acabes en mí...