Siempre aguardaré...

Buenas noches, señorita. Mire usted que hace frío, y es una calle insegura para estar sola.

¿Podría decirme usted qué espera para irse a la cama, a dormir?
Con todo respeto… son ya más de las tres de la mañana, y yo la observo cada crepúsculo, siempre en su mismo balcón. Y digo, no es por curioso pero (hmmm, hmmm...) bueno sí, si es por pura curiosidad. Es que usted trae siempre esos ojos oscuros y tristes, y después pienso que se pasa las noches en vela, sola, abrazándose a si misma.
¿Qué es lo que aguarda, qué es lo que está esperando?

Sí… vaya. En realidad no sé que estoy esperando. O tal vez sí lo sé y no quisiera saberlo.
Pero ya que es usted una persona de confianza, le voy a confesar.
Como todas las noches, espero reencontrarme con el amor de mi vida. Ese que tiempo atrás me abandonó como a un perro mugriento.
Espero sentir. Espero enamorarme una vez más de él. Espero esa llamada que me distraiga como cada madrugada.
Espero un beso helado. Espero que aparezca bajo el marco de la puerta. Espero mirar por la ventana y que su figura aparezca y atraviese mis ojos.
Espero caer en sus brazos y despertar atada a ellos. Espero que llegue y me cante una canción con las manos en la acústica ¿me está entendiendo? eso es lo que estoy esperando. Por eso no duermo, y por tanto, no sueño. Me lo tengo prohibido, está vetado, restringido...
Y ya que usted es una persona de aún más confianza, ayúdeme a cerrar los ojos que me sangran de tanto llorar, esperar, no dormir y no soñar.

Sólo dígame, para al fin abandonar mi balcón, quién es él a quien no debo esperar…

Sexo instantáneo.

Es que es sólo sexo. Una cama, un hombre, una mujer, y la Polaroid.
Debes hacerlo justo un arte.
Al primer instante una luz ténue, reír, recordar...
Los dedos en la entrepierna, las manos enlazadas.
Camisa desabotonada, blusa deslizada, pantalón desabrochado, falda y medias en el piso.
Cuerpos atraídos, pieles fusionadas, sudores consumidos en el mismo colchón.
Una fotografía a los pies, a las piernas, a una cintura encima de la otra, a los senos sobre el pecho, a las manos aferradas a la almohada, los labios mojados y fundidos en besos...
Las impresiones caen, el amor también.

Modo de reproducción aleatorio.

Eso fue la tarde cuando él y yo tomábamos una taza en el Café Chocolate, fumando y mirando hacia una mojada y transitada calle, posadas unas monedas sobre la mesa que supongo los clientes anteriores habían dejado (lo extraño fue que en todas las mesas me encontré dos que tres de a cinco pesos, lo cual me hizo sospechar que eran parte de la decoración), se encontraba también mi bolso abierto con una cámara desechable, mi reproductor de música, mi monedero y el labial.
- "Me da muchísima risa el cargamento que traen todas las mujeres en el bolso" - me dijo mientras mordisqueaba el panini veg que le acababan de servir.
- "Jaja" - reí con desganas.
Me miró pues entendió que mi risa quiso decir "pendejo, si no te vieras ridículo, también traerías un bolso a donde quiera que vayas con tus cochinadas dentro".
Terminó de comer, de reojo ví que se limpiara la boca con la servilleta, y como ágil ladronzuelo de zona turística, metió la mano a mi cartera y sacó mi reproductor.
- "¿Puedo revisar que traes?"
- (Pues ya que, ya lo hiciste...) «"sí, claro"» (lo de "pues ya que..." no lo dije, sólo lo pensé.)
- "A ver, a ver... por géneros, mmm no... por canción, ah qué hueva. Artistas. A, B, C, D, E, F, G... me gusta empezar desde abajo, como campechano (pensé: "si mis amigos campechanos te escucharan decir eso, estarías a punto de ser linchado") números, Z, Y, X, W... ¿30 Seconds to Mars? ¡ajá, sabía que eras una emo de clóset!... los Yeahs, de cajón ¿no te enoja que Belanova sea una copia barata?"
- "No..."
- "Mmmm, no pues a mí tampoco. The XX, Xiu Xiu, The Wonder Years... ¿es soundtrack de la serie?"
- "No, es una banda."
- "¿De qué?"
- "De pop punk."
- "Ah sí, The Adicts, Los Misfits, Black Flag, Casualties, Dead Kennedys, El Iggy Pop, Rancid, NOFX, Sex Pistols, The Clash, Distillers... como que te gusta mucho el punk, de repente voltearé y tendrás un mohawk, y ya estarás zapateando a la mesera."
- "Jajaja, andale. Lo merece por traerme el café demasiado caliente."
- "Por si te diste cuenta, ya estoy en géneros... tú eres: alternative, alternative, alternative por mil, acoustic, bossa nova, death metal ¡madres!, electro, experimental, folk, hardcore straight edge, okay lo de straight edge no lo dice pero suena más rudo, indie, instrumental, jazz, metal, metalcore, otros ¿qué quiere decir con otros?, pop, pop punk, pop rock, progresivo, punk, punk, PUUUNK, más punk, rock, mucho rock, y seguimos con rock..."
- "Me diste mucha flojera, y mucha pena ajena cuando gritaste punk y alzaste las manos" le dije tajantemente.
- "Debería valerte madres ¿no? si eres bien punk, casi tanto como yo."
- "Ay ajá..."
- "Más bien eres como freaky, y a veces me recuerdas a Amy Winehouse sin tatuajes, y guapa. Como vas, saca la coca y la heroína."
- "¿En serio quieres? ¿O te asustas? Por que sí traigo."
- "No mames..."
- "Jajajaja uy ¿no que muy punk?"

Bang, bang...

Hoy no fui al colegio. Tuve un día libre cuando no lo necesitaba. En lo absoluto.
Mi madre llegó poco después de la una de la tarde. Encendí el televisor en Warner, mientras transmitían "Friends", con un capítulo que he visto con ella doce veces. Y se me ocurre soltar la sopa.
-La inocente palomita, osea yo: "Oye, adivina: hoy me contactó un diseñador/fotógrafo muy importante, me dijo que le gusta lo que hago. Tal vez si le contest..." bang, como era de esperarse, me interrumpió mientras hervía verduras.
- Mi madre, mujer de pocas palabras: "No confíes en cualquiera, Maite"
- La inocente palomita, osea yo: "Pero si he visto sus trabajos en revistas locales, es el dueñ..." bang, bang, you're dead. Otra vez la detención.
-Mi madre, mujer de pocas palabras: "¿Y qué? Yo ya te imaginé sometida junto a un tripié"
-La inocente palomita, osea yo: "Jajajaja... no exageres. Y si fuera así, por lo menos tendría un tripié más para mi estudio" (nótese que no abrió la boca, claro, por que le convenía...)
-Mi madre, mujer de pocas palabras: "Mmmm ¿ajá? pero claro que te serviría un tripié metido en el culo a la fuerza"
-La inocente palomita, osea yo: "¡Uy! Acabas de darme una idea padrísima para hacer una fotografía"
-Mi madre, mujer de pocas palabras: "¿Qué? ¿Te...? ¡Jajajajaja! Me muero por ver eso."
-La inocente palomita, osea yo: "¿En que estás pensando? A veces me aterras. Creo que se te queman las zanahorias. Relacioné tus palabras, tripié y culo (trasero, es una manera más sutil de referirse a dicha parte del cuerpo) y se me ocurrió una toma, aparte me hacen falta unas cuantas para mi proyecto de creativ..." bang, bang, bang. Ahora quien hizo el corte fue una papa que saltó de la olla.
-Mi madre, mujer de pocas palabras: "Hija de puta... (me miró, notó mi cara de desconcierto) no, no tú, la papa."
-La inocente palomita, osea yo: "Entiendo. ¿Entonces, qué dices? ¿Le respondo al diseñador/fotógrafo? Yo creo que podría valer la pena correr el riesgo de lo del t..." ésta fue mortal, por que me interrumpí yo sola.
-Mi madre, mujer de pocas palabras: "¿Eso crees? Pues yo creo que entre violaciones imaginarias, zanahorias pegadas, papas suicidas y diseñadores/fotógrafos ya se me quitó el hambre."
-La inocente palomita, osea yo: "Cierto... ¿qué, vemos Friends?"

-Mi madre, mujer de pocas palabras: "No´mbre. Vamos por algún tripié resistente..."